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这句话最动人当然不是光，而是于是。轻描淡写的于是，轻而易举的光亮。

神创物靠“word”,人拿什么去留住光？

有时候早晨起来，看见红彤彤的太阳。打开门，穿过走廊，日光顺着白色的墙壁一路延展开去，起初是一片光，再变成几束光线，最后就消匿了，只余下阴暗。

太阳照不穿冰冷的建筑，光好像不能够抵达所有的地方。

李彧总是这样悲哀。他还没学会程殷的创世观:

自己去建造自己的世界。你要光、要树、要海，都自己去拿。

李彧的手不自觉捂上腹部。最近很奇怪，老是胃疼。

走了十多分钟，李彧都没再说话。程殷想讲点什么，于是侧过头来看了一眼李彧，才发现他脸色不太好，嘴唇苍白。

“怎么了？”程殷轻轻拍了拍他的腰，“你不舒服？”

“没事儿。胃有点疼。不严重，一会儿就好。”李彧勉强冲他笑了笑。

其实情况不算太好，李彧很不舒服。胃里空荡荡的，有时又有着强烈的烧灼感，类似于饥饿感，但是难受得多。甚至只是简单的行走着，却感觉胃仿佛被剧烈地摇晃了而晕得不行。

浑身都没劲儿，他走路走得更加疲乏。

“饿了吧？我们走快点吧，你妈肯定都做好饭等你了。”程殷拉了他一把，“吃了饭睡个午觉应该就好了。”

李彧嗯了一声。心底难免苦涩难当。

可惜他母亲怎么可能做好了饭在等他。

跟父亲离婚后，就连儿子也很少过问。她现在，完全沉浸在自己的音乐世界中了。

印象中小时候的母亲是温柔的、高雅的，是无论在哪儿都优雅动人的。柴米油盐都与她无关，饭是父亲做的，锅是父亲带着李彧玩儿着泡泡一起洗的。

但李彧喜欢看她弹琴的样子。

他那时候还是个孩子，父亲搂着他，在膝上放一本，两个人一起慢慢地读。母亲在一旁忘我地练琴，有时也会唱起歌。他总忍不住看一会儿书就悄悄侧过去头去看一眼妈妈，看着她陶醉的样子就觉得新奇、觉得神圣无比。

她现在跟李彧一样，都独自生活着。但她把一切都献给了音乐，住进了自己的象牙塔，彻底地忘我，也快忘了儿子了。只差一点点，她就能完全