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有几根断手指，一团干枯的毛发，一只断了跟的枚红色高跟鞋，还有一本摊开的书，皱巴巴的。年斯年把书捡起来，拍了拍上面的灰和血水，然后坐在莫世光身旁。莫世光呆坐在那只枚红色高跟鞋附近的道牙上，那块道牙干干净净，没有任何血腥的东西，只有几片落下来的树叶。他指缝间的香烟烧了一大半，也没见他抽一口，长长的烟蒂飘着一缕缕白雾，猩红的火光在炫目的阳光下变得萎靡，像个发霉的怪东西。

有几声喘息从旁边巷子口里传来，声音一开始很小很克制，后来越叫越放｀浪，但周围没有一个人去关注那个地方，因为他们都在做着自己曾经想做却又不敢做的事儿。每个人都沉浸在自己的世界里，对周遭毫不在意，没有什么比自己更值得关心的了，就像巷子里旁若无人苟合的青年男女。

只有年斯年在意起来，他先是合上书本，视线顺着莫世光凌乱的头发，到纤长的睫毛，他看到那两扇脆弱的睫毛有着轻微的颤动，在眼睑留下似有若无的痕迹。香烟已经快烧到莫世光的手指头了，年斯年把手放上去，轻轻推开那支只剩黄色烟屁股的烟，接着他又收回自己的手。年斯年又看了眼巷子口，他本想去制止一下巷口里的俩人，让他们小点声，他觉得他们的声音和行为对此刻的莫世光来说，是一种亵渎。莫世光那么安静，坐在树荫下，沐浴于日光中，即使他看起来那么难过，也仍然透着星星点点的光芒，像一个悲伤的朝圣者。一个朝圣者，我却是他的信徒，年斯年这么想着。

然后巷子口的声音戛然而止，仿佛突然断电的电视机。年斯年偏过头去，只来得及看到欧回野的背影，他双手沾满血，右手握着一把细长的棍刀，刀尖在日光下熠熠生辉。29摄氏度的气温，他还穿着黑色的冲锋衣，像一个阴鸷的死神，背着沉重的黑色大镰刀，从巷子口缓缓离开。

年斯年转回头，随手摊开捡来的书，扉页上写着——

是她指引我写出这笨拙的诗歌，是她在我的字里行间银铃一般嬉笑。

他又翻开两页，有一张插图，是一个瘦骨嶙峋的老叟，下面配字写着朝圣者，他突然笑了，他看了眼莫世光，你比朝圣者年轻，他在心里说。

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